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Sans visages.
Des horizons
à crédits.
Vies en
plastique.
Emotions
en carton.
Etranger
à lui même.

La mort comme horizon.
des centaines de milliers de petit vieux pimpants.
La crème exhale. Les cliniques à l'affût.
Les peaux cuivrées clinquent sous les lumières artificielles.
Les hyper_anniversaire_moins_cher_sacrifié font tous les prix.
Rencontres avec incontinence de joie au rayon fromage.
Chaussures chaussons confortables moches, avec des noms dignes des grecs antiques.
La Course à la tomate produigue des soins essentiels.
Petits plaisirs monnayés.
Plus y en a, plus y en a, plus ils en veulent.
Urbain format inquisiteur.
Pollueurs et irresponsables, nos vieux.
Grilleurs de cartouches à crédits sur plusieurs générations.
Regards sûrs dans toutes les directions.
égoïstes premier choix, sans art ni tambours.
Des idées sur toutes choses.
Toutes les recettes possibles pour conserver la main mise sur la télécommande de tout l'univers.
Impossible de leur présenter l'ardoise.
Ils sont en retraite à se péter la panse.
Nous on a travaillé, nous.
Pavillonnaire aussi révolutionnaire qu'un fantasme Loucheur.
Aspiration dans des flots de services à ces ennuyeux personnages amateurs de pizzas congelées.
On en est tout décoiffé.
Larbins des vieux...
Ailleurs ils sont comme des bibliothèques, convoitise de tant de multinationales toujours promptes à rafler la mise.
Ailleurs ils sont là comme des capitaines de navire responsables avec des vues célestes.
Ici nos vieux, nos babyboomers sont les chancres du siècle.
Ils jeunissent de peur.
Trouille noir de se confronter à l'effondrement de leurs investissements à crédit.
Petits bourgeois s'écarquillant les mirettes aux rutillantes brouettes de ragots pour étouffer leur ennui.
Déni de la fin. Rythme effréné Dérickien...

La tronçonneuse rutillante à la main on foncerait bien dans le tas.