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Long time ago i was wondering in a middle of a grey city: where and what can help me to avoid shit on shoes ??? It could be funny to see someone in shit, here in the street, public area. Like in games. It smells the "over". But really how can we describe the purety of this world where limits are imagination gap. Where reality is always mix with projections from eyes to eyes to the wall to the world to everything.We do always work. We do work as camera. We feel the light of situations and give stamps on it to get a reason way of thinking something cool for mind and forget what it hurts and in the same time past arrive and knock the door to say: man you 're always dreaming and wondering and you known what at this point. Complexity to say something in this strange language and easy flow on the pad of the computer. Something happen. I can't stop the soap in the finger. Something run somewhere to bring me wind and red face in front you. When words arrive like that and go inside. Deep. In place where they talk with organic things to get out by eyes. Then you put a picture. Your picture on what you think we are. Maybe you're right. Maybe you can, can find something like a archeologist. An old poetry in a way or a big shity text who hurt and then you feel me as a cake with green mushroom on it. Psyché. It seem to be a little complexe... But in reality it means nothing it's only words on a server somewhere in a country where cows are purple and give chocolate milk as ever. There is a rainny day and nothing really to improve, to increase. Arrows back in heart and angels fly witout helping me on the stairs to heaven. One day i 'll stay asleep. Never awake again. And then nobody can feel something on me and i can't give pictures of this little car park near the street i was leaving and finish the chaos of this fucker....

Quelque part dans un coin reculé. Il faut marcher sur un sentier, sous la voute feuillue. Il fait sombre et clair. Des lames de lumière taille le chemin de traverses. C'est silencieux. Quelques bruits de pierre sous les sandales. Il fait chaud. Une pente douce pour aller vers un bleu du ciel. Les talus sont fleuris et la marche s'avance dans des cailloux géants. De plus en plus grands. Il faut y mettre les mains. Dépasser ces obstacles. Gris, rouges moussus, glissant, traites. Souvent je recule quand j'arrive ici.Je sais la clairière derrière avec ses étendues vertes et molles à se rouler dessus. Tapis, tapis reclus, là au pied des pierres. J'attends les yeux pointés sur le haut de ces roches. Mur. Les bras autour des jambe serrées, je me réconforte. Je pense à ce ruisseau là juste de l'autre côte. J'y revois ces images comme des cartes postales emportées par la fontaine d'eau douce, avec sirène, tambours et trompettes. Mais à la fois salé dans la bouche. Un goût amer. Un regard d'où s'echappe cette source inonde les vallées. rêve enmuré dans l'ombre des grands arbres. Je me lève et je suis au tableau j'écris avec une craie le mot abre.Le "r" me manque. J'essouffle ma respiration. Je serre les bras autour de mes jambes. Je chasse les fantômes avec une machette pour couper les cannes. J'aurai voulu être noir pour manier la sagaïe et tuer l'oiseau d'un pas rythmé. J'ai une bonne dose de ficelle .Je croule. Je me relève encore. Determiné à assaillir le mur. Je brandis le point fermé ces fils colorés. Défi ultime à cette masse. Couleur coton terre inspiration, motivation. Je cris des mots et le son devient silence. Je suis seul dans le vide de ce recoin de ma tête. Je saisis un balais de passage et avec energie je fais des 8. je recule encore. J'efface mes traces. Je veux me perdre ailleurs. Ne pas revenir, ne plus revenir. C'est un petit jardin au goût amer et salé. Il a su resté là sans bougé. Gentiment enfermé dans le secret . Recette et marmelade des méninges. Je marche en ville et les jardins sont publics, ouverts sauf la nuit. Il fait froid et gris.
L'odeur est tiède et je suis heureux.