Il était une casserole sur le feu et les poivrons frémissaient avec plein d'autres truc savoureux. L'ail; l'ail... Ruminant sans conviction. Il devait agir. Comment faire.
Lacher prise et en même temps faire une tentative. Son sang bouillant tournait en vinaigre. Un petit coup de fil à machin et hop l'affaire sera règlé comme du papier à musique. Il vont te l'arranger à grand renfort de coup de latte de dingue pour le transformer en charpi.
Le crime planait dans sa tête malade.